La luna

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"La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos."

Pablo Neruda.

No hay una sola estrella en el firmamento,

mi alma ya está vacía, y mis ojos, secos.

Ya hace días, y meses, de todo aquello,

y ya no pienso en ella en todo momento.

Ha pasado el tiempo, pasó una vida,

y aunque yo la recuerdo igual de bella,

ya no la quiero.

Ya no la quiero al menos como la quería.

Pero la sigo queriendo.

Ahora está lejos, bien lejos,

tanto que debería darme risa.

Y aunque, en distancia, esté muy cerca,

su alma es ya lejana a la mía.

Y su cama, y su sonrisa.

Y esa mirada que tiene que embelesa.

Hay cosas que nunca mueren, que son eternas.

Ya hace tanto que casi se me olvida,

tanto que no me entrego a una botella

que ahora siempre me está medio vacía.

Hubo otras, por fortuna, en el recuerdo,

pero fueron como si no fuera ninguna.

Y es que estás tan lejos y tan cerca que parece mentira

que ya nunca vaya a verte desnuda.

Y es que estás tan cerca y tan lejos que parece mentira

que los dos estemos mirando la misma luna.