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La nueva novela de Mario A. Elegancia nos narra las graciosas y disparatadas aventuras de Germán Pérez Luna, camarero de una casa de citas y un tipo dispuesto a hacer lo que sea por conseguir una vida dedicada al sexo desvinculado de todo tipo de emociones negativas, al sexo libre y feliz entre hermanos (y hermanas). Filosofía, humor, juventud y descaro es en mayor medida lo que el lector puede encontrarse en cada una de las páginas de esta genial y divertida historia

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¿A qué esperas? =D

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Héroes

Hay veces que se es un héroe

sólo por soportar las pequeñas cosas.

 

Hay veces que el acto más heroico

es ser uno mismo.

 

Hay sonrisas que triunfan al mirarse

aunque estén separadas por abismos.

 

Hay cuerpos que se abrasan al tocarse

aunque al estar solos hielen de frío.

 

Hay caricias que son necesarias,

hay encuentros que te mantienen vivo,

hay miradas que resucitan

almas atormentadas.

Hay lágrimas que morirías si las vieras.

 

Hay cientos de ocasiones perdidas,

hay miles de oportunidades para echarse atrás.

A veces el coraje uno lo saca

de donde menos lo esperaría.

 

Hay veces que el acto más heroico

es levantarse cada mañana.

 

Hay veces que uno moriría

por retroceder en el tiempo unas cuantas horas

para así no tener que lamentarse.

 

La mitad del mundo se pasa la vida

intentando llegar a sonreír como tú lo haces.


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Jugar con la ilusión de un escritor

Últimamente se están poniendo muy de moda las editoriales de co-edición. Son editoriales que, básicamente, se dedican a sacar la inversión de la publicidad y promoción de sus libros, del dinero del propio bolsillo del autor.

Les dejo un artículo interesante al respecto, escrito por un servidor hace escasos segundos...

Espero que les guste:

"Yo quería mi propio proyecto de negocio y quería dedicarme exclusivamente a demostrar una vez más al mundo que el único valor actual es la mentira.

Y qué mejor manera de mentir qué una editorial en la que uno se dedicara a exprimir a los autores… He de confesarles que estuve pensando durante mucho tiempo en todo tipo de timos y artimañas, y no se me ocurrió ninguna más despreciable. Utilizar una editorial, que debería ser el súmmum de la buena intención, el colmo del amor al arte… El editor habría de ser el jodido tío más altruista del planeta, alguien que invierte su dinero por simple y pura pasión por la literatura… El editor antes era una figura entrañable, una especie de viejo excéntrico amante de la palabra escrita que se paseaba entre los mercadillos de los pueblos buscando ejemplares raros para publicar. Arriesgando su propio dinero, porque leía una obra tan buena que sentía necesario que los demás pudieran tenerla ¡Sentía que era NECESARIO! Pero eso era antes...

Inventarse una editorial y fundarla para sacar dinero, es fantástico. Es como el colmo de las ironías. Equiparable sólo a las falsas ONG, a los concursos sin premio, o incluso a prácticas deleznables del siglo XV como comprar el perdón en la Iglesia por unas cuantas pelas.

Mis socios creían que estábamos metidos de lleno en una editorial de co-edición honesta (existen algunas, que de verdad patrocinan al autor, una vez que obtienen de él un pequeño impulso económico del que carecen si no). Pero no. Yo no quería una editorial honesta. Yo quería una co-edición de las malas. De las cutres. Quería tener a un chavalín (a ser posible un becario) leyendo los correos de cada autor que nos enviase un correo durante ocho horas al día, leyendo todos sus libros y resumiéndolos… Para que pudiéramos darle respuesta, y acto seguido publicarlo. Publicaríamos TODOS. Los buenos, los malos, los terriblemente deficientes, los absurdos, los políticamente incorrectos, los radicales, los religiosos, los machistas, los sencillamente estúpidos y mal escritos… Publicaríamos una novela escrita por una cabra, si esta nos la financiara. Lo único que quería yo de los escritores era su dinero.

Jugar con la ilusión de un escritor, ¿No es estupendo? Porque un escritor es la mayor máquina de generar ilusión que haya sido creada por la raza humana. Pueden recibir todo tipo de fracasos, pasarse años escribiendo una novela y que les sea rechazada por cientos de editoriales, pero con que haya un amigo o simplemente un conocido que les diga, “eh, tío, a mí me parece buena”… Ellos vuelven a levantarse y a creer en sí mismos, y se pasan otros dos años escribiendo una novela, y se la editan ellos mismos, imprimen mil ejemplares, venden dieciséis… Se pasan horas y horas encerrados en el ordenador para que luego su libro no se lo lean más que sus padres y sus amistades más cercanas… Pero no se rinden. El mercado editorial se estancan y ya sólo se publican obras de famosetes de tres al cuarto que ni si quiera escriben ellos mismos, y tú entras a la librería y no haces más que ver a tertulianos del corazón con sus nuevas novelas mierderas, pero te dices, “eh, yo soy un buen escritor, voy a revolucionar el mercado, voy a pegar el pelotazo aunque todavía nadie me conozca”… No se les acaba nunca la ilusión. Puede agotarse el dinero para la cultura, puede agotarse el dinero en general, que el país entre en quiebra y que estalle la Tercera Guerra Mundial… Pero a los malditos escritores no se les acaba la ilusión, aunque malvivan veinte o treinta años apilando cajas en un supermercado o limpiándole las botas a los transeúntes, ellos siguen creyendo que en cualquier momento sus novelas van a conquistar el universo entero.

Jugar con la ilusión de un escritor es un negocio seguro. Porque dispones de ella siempre.

¿No es lo más vil y despreciable que hayan oído nunca?

Eh, ya les he dicho que hay editoriales que no lo hacen.

Pero yo quería estar en el bando de las que sí. Pedir a cada artista dos o tres mil euros por cabeza, tengan las páginas que tengan sus obras, sea verso o prosa, teatro o ensayo. Y luego ni siquiera difundirlos por más librerías que la de al lado de mi barrio, la de la vecina que me conoce, y si acaso tres o cuatro más. Y por supuesto, en formato electrónico. Pero sin dedicarle una pizca de tiempo a la promoción. Ganar dinero, nada más. Cling, cling. Es el ruido que hacen las monedas en la máquina tragaperras.

Íbamos a hacernos de oro con esos infelices".

Y este es el artículo... Por cierto, he tenido que subir mi nueva novela en formato electrónico y en PDF, ya que nadie me la edita si no les pago. Pueden descargarla completamente GRATIS en: http://marioelegancia.blogspot.com.es/2014/05/venus-descarga-mi-nuevo-libro-de.html

Pensamientos (I)

“Puede que te parezca extraño, pero soy incapaz de ser grosero contigo. Incapaz de dedicarte un mal gesto o una mala palabra, incapaz de ignorarte, incapaz de ser el imbécil que te humille o que se aproveche de ti. Tratarte como a un ser cualquiera me es imposible, sencillamente. No escuchar tus palabras, no acordarme de tus detalles. Olvidarte e ir de mujer en mujer y sólo fijarme se ti cuando me venga en gana.
A ti, en el fondo, te gustaría que yo fuese así. Para sentir que, en las escasas ocasiones en las que no te ninguneo, tú me conquistas. Pero no. Yo no te quiero ansiosa ni suplicante, ni deseo imponerme superior a ti. Yo te quiero en el mejor de tus momentos, que es cuando más me gustas, y estoy dispuesto a conseguirte así siempre. Y a tratarte como te mereces, como debo y me merezco actuar siendo quien soy. Porque en la gentileza disfruto yo tanto como tú.
Dirás, claro, que esto es porque te quiero, y quizás sí. Pero lo cierto es que esto es más bien porque no sé jugar a ser quien no soy. Todo esto es, simple y llana y fundamentalmente, porque en el fondo y pase lo que pase yo sigo queriendo y respetándome ante todo a mí mismo”.

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Fragmentos (I)

"Pero lo que más me gustaba, aquello que realmente adoraba por su sonido y por todo el concepto que lo envolvía y porque hacía las delicias de mi esencia y de mi personalidad más puras, era la música de espectáculo; el cabaret, los locales de variedades, el show de talentos, el hacer resonar una buena pianola rodeado de señoritas vedettes que mueven las piernas al unísono vestidas con faldas rojas... de tul y llenas de olanes ornamentales hasta los tobillos, medias negras y zapatos de tacón, guantes de seda que llegan hasta el codo y plumas adornándoles las preciosas cabecitas, y cantar, cantar y bailar y reír toda la noche en pequeños cafés y en grandes salones parisinos al más puro estilo años 20, acompañar a actrices y a bailarinas exóticas, a magos y a orquestitas, y ser escuchado por gente que aprecia y que ama el espectáculo en vivo, la música y la fiesta alegre y desenfadada, oh, sí, aquello sería para mí la expresión más pura de encanto y de felicidad".

Fragmento de "Venus", de Mario A. Elegancia.

 

 

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Expresión. Última entrada de mi blog.

Expresión

 

“El arte es sobre todo un estado del alma”.

Marc Chagall.

 

 

Te oprime, a veces,

el mundo te oprime,

y te aplasta,

y te asfixia,

te supera, te vence,

y te rinde.

Y te rindes.

 

Porque a veces las cosas no son como deberían.

No son como están en tu mente.

 

Y la continua espera a que las cosas cambien

te llena de angustia. Te llena de angustia y de pena.

Pero no cambian, no tan rápido como tú deseas.

No cambian tan sólo porque te lo merezcas.

 

Porque a veces las cosas no son como te gustarían.

En el mundo. En ese mundo real que te rodea.

 

Así que tienes que evadirte

de la pena y de la soledad.

Pero no te rindes,

pues esta será la única pelea

que puedas ganar sin pelear.

 

Tan sólo tienes que cantar y bailar.

 

O que escribir, o que pintar.

Quizá sólo tengas que leer un poema.

 

En cualquier caso tienes que soñar.

 

Tienes que huir a ese mundo que está dentro de ti

y que no comparten los demás.

 

Todo el mundo necesita expresarse para ser feliz.

 

Creando o conectando con el arte, de cualquier manera;

pero todos necesitan desahogar sus penas.

Es la música, es el cine, es la risa y la comedia.

 

Es al mismo tiempo escuchar y decir.

 

Decir todo lo que no puedes, pero deseas,

y deseo,

pero no puedo,

para poder expresarme, y que me veas,

y que me leas,

y poder escapar

a ese lugar al que nadie tiene acceso.

 

Porque al cruzarse con él todo fluye y es eterno.

Porque eso a lo que llaman arte te permite olvidar.

Porque a veces un libro o una foto pueden hacer más que mil personas.

Porque una canción o un cuadro pueden sacarte del aquí y ahora

y hacerte delirar.

Por eso el arte es la expresión más noble y más alta

y a la vez la más sincera y humilde.

Hay veces que el arte es la única salvación.

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Inamovible

"Toda la dignidad del hombre está en el pensamiento."
Blaise Pascal.

 

Tuvo el honor de nacer en Francia, en una época en la que la ebanistería  era fruto del trabajo más cuidadoso y del mayor respeto por la profesión.  En los años posteriores a su nacimiento, no han sido pocas las veces en las que los mejores artistas y artesanos han intentado unir sus fuerzas para elaborar un mueble igual, o al menos parecido. Pero la silla sigue en el desván, sin inmutarse, única, inimitable. La robusta madera, brillante, impoluta, se pliega y se curva con la ligereza de un cisne, diseñada para permanecer en perfecto equilibrio, manteniendo a la vez una sugerente y silenciosa elegancia.  

El resto de los muebles la miran, admirados, o envidiosos. Ni la novedad ni el colorido ni la juventud han podido con su regio porte, ella sigue siendo la reina. Y les voy a contar un secreto: todos estos muebles fueron antes personas. Todavía podemos apreciarlo en sus formas, o en sus posturas, o en el inconfundible resplandor de sus inexistentes miradas. Todos ellos vivieron a su manera, hasta que la hechicería y la prosa los convirtieron en lo que son. Y ahora todos ellos yacen inertes, excepto la silla, la hermosa reina, que sigue esperando porque todavía cree en la magia.

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¿Qué fue antes, el huevo o la gallina?

Extraído de mi viejo blog "Respuestas agudas a preguntas tontas":

     No tengo mucho tiempo esta semana, así que he decidido hacer una más facilita. De hecho, ni siquiera he pensado yo la respuesta, sino que la escuché en la radio hace un tiempo; no obstante, es una respuesta aguda a una pregunta tonta y cumple el requisito del blog.
     El razonamiento es bien simple; la gallina, al igual que todas las especies actuales, no fue puesta como especie tal cual es ahora sobre la faz de la Tierra. La gallina proviene de algún otro animal prehistórico, uno que ni siquiera nos hace falta saber cuál es, su antepasado. Pues bien, sucede que, por fuerza y necesariamente, hubo un momento en el que este antepasado (el antepasado más inmediato a la especie) tuvo como hijo a una gallina de la especie actual; de un huevo que no era de gallina (sino de otra especie, parecida pero otra) surgió una gallina. Fue primero el huevo y luego la gallina, así de simple.

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El gato

" [...]el viento del amor
en la intemperie
reclamas
cuando pasas
y posas
cuatro pies delicados
en el suelo,
oliendo,
desconfiando
de todo lo terrestre,
porque todo
es inmundo
para el inmaculado pie del gato."

Oda al gato (Pablo Neruda).

" Tigres, leones, panteras, elefantes, osos, perros, focas, delfines, caballos, camellos, chimpancés, gorilas, conejos, pulgas... ¡Todos han pasado por ello! Los único que nuna hemos hecho el imbécil en el circo somos los gatos."

Garfield (Jim Davis).

     El gato es un animal digno, ante todo. El gato es un animal limpio y ordenado, inteligente, reflexivo, sereno. Sus pasos son sigilosos, sus saltos y carreras son discretos y armoniosos, siempre prudente, nunca molesta a nadie. Hasta su respiración es rítmica y acompasada, y su mirada es impenetrable. Uno nunca puede saber en qué está pensando un gato. Mientras que los otros animales son torpes y ruidosos y se le acercan a uno sin remedio, y gritan, cada uno a su manera, todo aquello que sienten en el momento, el gato no. Uno puede entrar a la casa de un desconocido y estar totalmente tranquilo con respecto al gato. El gato no le molestará. Clavará la mirada en su nunca desde la lejanía, le observará. Pero nunca verás que el gato se le acerque a mendigarle comida o caricas o abrazos, nunca verás que se vuelva loco ante un extraño tal y como haría un perro. Se limitará a sonreír y mirarte fijamente, cada uno en su espacio. Ronroneará de placer al ver que no le molestas.

     Hay personas que son como los gatos. Que están siempre presentes, tranquilos en su sitio, aparentemente relajados. Que no entrarán a tu vida por la puerta grande ni pretenderán saberlo todo sobre ti, ni te abrazarán ni se irán contigo a las primeras de cambio. Que tampoco se dejarán agobiar por ti y que se alejarán en cuanto te acerques. Hay gente a la que le asquean los gatos; son demasiado sigilosos, demasiado fríos. No te compres un gato si quieres una mascota con la que jugar. Son indiferentes, son como si no fueran. Pero cuando todos se han ido y te has quedado a solas con el gato, el gato se acerca a ti, arrullador, enternecido, y se te pasea por las piernas, con ojos de miel y de dulce, derretido ya el acero de su mirada. Sólo utiliza tu cuerpo para rascarse, dirán algunos. El gato es un animal distante, glacial, insensible. Pero no. El gato te da todo su cariño. Sólo que no puede dejar de ser un gato, aunque ponga todo su empeño en ello.

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Dorian Gray

"La belleza es, de las formas del genio, la más elevada, porque no tiene necesidad de ser explicada, es uno de los hechos absolutos del mundo".

El Retrato de Dorian Gray.

 

 

Sólo vale la pena la belleza,

el placer que provocan los sentidos,

sentir la vida con delicadeza,

ser poeta, artista sin destino.

 

Las pinceladas pierden su pureza,

la musicalidad su colorido,

los edificios pierden su grandeza,

y las palabras pierden su sentido.

 

- ¿Qué es aquello que es tan bello que no entiendo?,

- Es el esplendor de una obra inmortal.

- ¿Es que acaso no se muere cuanto veo?

 

La pregunta sin respuesta ha de quedar,

el cruento viento mece en movimiento

el resto de los restos de humanidad.

 

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¿Para qué sirve la ortografía?

 

 

     "La lengua no sirve solamente al hombre para expresar alguna cosa, sino también para expresarse a sí mismo".

              Hans Von de Gabelentz, lingüista alemán.

 

 

     "¿Para qué sirve la ortografía?", te preguntarán con voz ronca, mientras apartan el porro de su boca, poniéndose filósofos. "En otros países no la tienen", te dirán (te mentirán, porque lo que no tienen son las tildes, pero sí la ortografía). "Es que aunque yo escriba balón, o valón, tú me entenderías perfectamente". Bien. Este tema tiene dos puntos sobre los que discutir. Procedamos:

 

1. Valor informativo de la ortografía:

 

     Es cierto que en ocasiones (y no en muchas), no tiene demasiado valor informativo, no sirve para diferenciar un significado o una palabra de otra. Por ejemplo, el valor informativo de la "u" con la "q" es nulo, no pasaría nada si se eliminase. Pero hay otros casos, muchos otros casos, en los que la ortografía informa: las comas, los puntos bien formados. La "d" en el imperativo; "hablad conmigo" VS "hablar conmigo". La tilde del "qué" o el "cómo" al interrogar o exclamar, haciendo de pronombres exclamativos en lugar de relativos. El "lo", que hace de Complemento Directo, funcionando como sustituto del sujeto de las oraciones pasivas.

    Al margen de todo esto, ya que no quiero meterme en sintaxis ni morfología (ya que no manejo nada de ellas), diré que sí, que lleváis razón. Está claro que la ortografía no diferencia para nada una conversación de WhatsApp en la que relatas tu actividad sexual con la hija del vecino, o lo bueno que es Cristiano Ronaldo. Pero en la vida real, en los oficios, en los contratos, en los libros de texto, en los discursos, en la literatura, en la descripción, en la publicidad... No puedes apañártelas sin ella. Intenta explicar la dialéctica como materialismo histórico de Marx o el informe de cambios anuales del partido electoral para la alcaldía del pueblo o una serie de pruebas y cargos judiciales que deciden el ingreso a prisión de una persona. Intenta escribir algo de esto y cágala con un par de comas o exprésate de forma ambigua o incorrecta, a ver qué pasa. Te animo a hacerlo. Sólo te animo a hacerlo.

     Eso, en cuanto a la utilidad de la ortografía en la comunicación y el entendimiento.

 

2. Valor profesional, intelectual y moral de la redacción y la ortografía:

 

     Que es, para mí, aún más importante. A efectos prácticos; aunque la ortografía fuese completamente inútil. Yo soy el jefe de una gran empresa, y, aparte de eso, sé leer y escribir. Y me llegan dos currículos, o dos escritos de lo que sea: en uno me pone "A ver" y en otro me pone "Aber". Refiriéndose a lo mismo. La primera persona, durante sus seis años de primaria y sus cuatro años de la E.S.O (estudios mínimos), ha tenido la decencia de darse cuenta de que "a ver" es una expresión que ha oído durante años y que se forma con dos palabras, una preposición, "a", a la que se le suma "ver", del verbo "ver". Porque vamos "a ver" lo que pasa. De la segunda persona puedo pensar: a) Que tiene una tara mental tan sorprendentemente destructiva que le ha impedido retener en su memoria, durante diez años viéndola escrita, una expresión para nada ambigua y además del todo fácil de recordar. b) Más probable, espero. Que tiene plena consciencia de que "a ver" es una expresión y "haber" es un verbo, y "aber" no existe, pero SE LA SUDA. Se la suda porque le da igual la imagen que reciben los demás sobre su expresión y su inteligencia, porque a él no le sale de la punta de la polla separar la "a" del "ver" por no presionar la tecla del espacio, y no le sale de los cojones mover el dedito hasta la "v" que está justamente al lado de la "b". Y lleva tantos y tantos años comunicándose por Messenger, Tuenti y WhatsApp que, claro, no ha sabido diferenciar su comunicación con los colegas de su comunicación profesional. Y te escribe "aber" en un examen, tú eres su profesor, y en cuanto te has recuperado del desprendimiento de retina, tienes que hacer algo con ese alumno. Con ese alumno que pasa tanto de trabajar que ni siquiera se esfuerza en mover su dedo hasta la "v", ni siquiera se esfuerza en eso, imagínate en elaborar un programa de rehabilitación a un paciente o un informe educativo o lo que quieras que haga. ¿Cómo puedes quedar a las 10.00 en punto con un hombre que ni se molesta en darle a la tecla "mayús" cuando habla con sus superiores?

     Que sí, que aquí habléis como queráis. Pero no pretendáis ser un personaje público reconocido ni que vuestras ideas sean tenidas en cuenta por alguien si las escribís como puñeteros simios, no, no lo defendáis, no intentéis defenderlo, es imposible. No vayáis de que sois unos heraldos de la libertad por escribir "aber", no vayáis de que eso es una revolución contra el sistema que intenta imponeros sus normas. Se escribe así, a vosotros os cuesta lo mismo, y no lo hacéis; estupidez, o vagancia. Punto. No hay más. No sois el Che Guevara ni sois el Zorro ni ningún otro justiciero; solamente no os da la puta gana de escribir bien. Y, ojo, podéis hacer lo que queráis. Sólo pido que lo recordéis; no estáis haciendo justicia, solamente estáis escribiendo con el puñetero ojete porque os sale precisamente del mismo. Saludos.

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Una noche en un bar

"Las mujeres que buscan ser iguales a los hombres carecen de ambición."

Timtohy Leary.

 

- Sí, sí, llevas toda la razón, pero no hablo de privilegios económicos, ni siquiera sociales. Hasta hace veinte o treinta años no tenían ninguno, es verdad. Pero… - y aquí llegaba lo que sí tenía pensado desde hacía años, un tema que me preocupaba, pero que no solía saber expresar con claridad. - Hablo de privilegios… personales, o de privilegios de identidad, algo así. Me refiero a que las mujeres de ahora, al haber querido obtener lo que nosotros tenemos, y con todo el derecho del mundo, claro, no han ido a por nuestra posición social, ni a por nuestros empleos, ni a por nuestra independencia personal o económica. Las mujeres de ahora, o al menos la mayoría de ellas, creen que alcanzan el mismo nivel de autonomía que nosotros hemos tenido a lo largo de los años imitando nuestras cualidades más negativas y repelentes; la rudeza, la falta de pudor y de higiene, el sexo indiscriminado, el razonamiento visceral, la terquedad, la violencia, la ausencia de vida íntima, la obscenidad, la ira, la falta de respeto, el hablar mal, la ridiculez… No sé, no sé si me explico; las cualidades que nos asemejan a los animales, esas son las que ellas reclaman ahora. Reclaman su derecho a ser unas pedorras sin clase, que es lo que somos nosotros, normalmente, incluso los más inteligentes y respetuosos de nosotros. En fin, como iba diciendo, cuando la mujer feminista actual se tira un pedo, cree que está reivindicando su igualdad social, cuando simplemente está siendo una pedorra, ¿Comprendes? ¿Quieren parecerse a nosotros en eso, en serio, en lugar de querer simplemente tener nuestras oportunidades laborales, quieren poder decir palabrotas y ser unas guarras, eso es lo que buscan? ¿No entienden que ser femenina no significa ser vulgar, sino ser elegante, ser refinada? Y, no sé, pienso que de ahí radica el problema de nuestras relaciones actuales, ¿Entiendes? Es… creo que es un problema de roles, simplemente. Vale, puede que lleve unas cervezas de más, pero es eso lo que pienso. Un problema de roles, sí. Los dos queremos tener el mismo, y eso sí que no puede ser, porque dos piezas que son iguales en un puzzle nunca podrán encajar, son, claro, son iguales… ¿Sabes?

           - Hala, tú, me estás rallando. - Se rio.

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Paraíso (II)

- Te quiero. -le dije. - Te quiero mucho. La acaricié por el cuello y la besé en la mejilla. Su respuesta fue un suave suspiro. Tenía los ojos entornados y estaba cansada y satisfecha. Casi se diría que ronroneaba como una adorable gata panza arriba.

Cualquier otro se hubiera comido la cabeza con esto; le había dicho “te quiero”, y ella ni siquiera había contestado. Eso es porque hay parejas, y son la gran mayoría de las parejas de este mundo, que tienen miedo a decirse que se quieren el uno al otro. Empiezan conociéndose en una discoteca, se besan antes de llegar a intercambiar dos palabras, se acuestan. Vuelven a besarse, vuelven a hacer el amor, hasta que un día deciden que sí, que como hacen esto todos los días, tienen que ser novios, suponen ellos. Esas parejas no suelen durar mucho, y sin duda nosotros no éramos una de ellas. “Le he dicho te quiero”; para la gente de la que hablo esto implica una especie de cambio de nivel, un paso importante. Nosotros llevábamos diciéndonos lo mucho que nos queríamos desde los ocho años, así que bien podía decirme lo que me quería cuando le viniera en gana, quedarse acurrucada en la cama en vez de contestarme o llamarme un día cualquiera a las tres de madrugada para decírmelo a gritos; habíamos llegado a un punto en el que podíamos decirnos justo aquello que sintiéramos y justo en el momento en el que lo sentíamos, y eso sí que era un auténtico Paraíso.

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Los niños del Deluro

"La conmiseración con los animales está íntimamente unida con la bondad de carácter; de tal manera que se puede afirmar, de seguro, que quien es cruel con los animales no puede ser buena persona."

Arthur Schopenhauer.

     En primer lugar, es necesario señalar que los niños del Deluro son fecundados in vitro en los grandes laboratorios de los señores del Reino, y que sin su actividad, los niños del Deluro nunca nacerían. No gozarían del amor de sus padres, de sus primeras palabras, de la simple visión del mundo, ni mucho menos gozarían de la comida, la bebida o el sexo, no tendrían nada, no nacerían.

     Pero los niños del Deluro cumplen una finalidad muy concreta, y es satisfacer uno de los más extraños caprichos de los Grandes Señores. Hasta la mayoría de edad, los niños del Deluro son criados y mantenidos por estos grandes poderosos. Pero el día en que cumplen dieciocho años, son sometidos al Viejo Rito: En la Plaza Pública, el niño ya adulto debe ser sometido a tortura a la vista de todos; se le clavarán pinchos en el cuerpo hasta que sangre y agonice, según las leyes del Deluro, hasta que se arrastre por el suelo, y después, hasta que muera. Será sometido a este dolor y crueldad durante al menos una hora, y al final se le clavará una espada que lo hará morir de forma definitiva.

Pues bien, estos son los hechos: El Reino de Deluro es España y los niños son los toros de lidia. Sin los caprichos de los Grandes Señores (los criadores del toro bravo), no nacerían, no disfrutarían de un minuto de vida, no abrirían los ojos jamás; pero eso sí, los niños del Deluro jamás serán dueños de sus vidas, y deben saber que en cuanto tengan la edad suficiente morirán de la forma más trágica y dolorosa posible, humillados, torturados, sacrificados. Sólo que los toros ni siquiera lo saben.

Expongo los hechos, desde otra perspectiva, sí, pero hechos consumados. Que cada cual aquí se forme su opinión.

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Adán y Eva

Se conocieron en el Paraíso, dicen algunos, pero hay otros que no tardan en captar la ironía. El Paraíso, resoplan entre dientes, el Paraíso, decís. Un bosque lleno de bichos, sin una casa en la que dormir, al raso, sin unos míseros zapatos, tapados únicamente por una hoja. Sin ropa, sin una habitación en la que cobijarse. Sin cuarto de baño, sin cocina, sin sofá. Sin luz eléctrica, sin televisión, sin internet, sin DVD, sin teléfono móvil. Sin vehículo propio, sin videoconsola, sin ordenador. Sin los vaqueros de Tommy, sin el Digital +. Sin Blackberry, sin Samsung Galaxy ni Dolby Surround. Sin PlayStation 3, sin Xbox. Sin Whatsapp, sin Bluetooth, sin Twitter y sin Facebook. Sin empleo ni sueldo. Sin dinero.

            Pues vaya mierda de Paraíso, diría Adán… Sin poder comprar bienes o servicios ni comerciar con el trabajo de uno mismo o con el de los demás. Únicamente cogiendo lo que necesita de la naturaleza, con miles de horas libres y aburridas sin llenarlas de nada, sólo comiendo, bebiendo, paseando por la naturaleza y haciendo el amor con la mujer a la que quiere. Sin horarios, sin trabajo, sin política, sin religión. Sin intercambio monetario, sin noticias del mundo internacional, sin costes ni beneficios, sin empresas, sin votos, sin jueces ni abogados, sin jubilación anticipada, sin Hacienda, sin deuda pública, sin banqueros, sin cárceles, sin armas. Un horrible Paraíso, sin duda. Fue mucho mejor el mundo real.

“Para Adán, el Paraíso es donde estaba Eva”.

Mark Twain.


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Chântereau

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«Dirás que soy un soñador, pero no soy el único».

John Lennon.

Así se hacían las cosas en Chântereau y así se siguen haciendo, más de un siglo después. Ahora que nuestros jóvenes, carentes de todo valor moral o artístico, invaden borrachos las calles para olvidarse noche tras noche de sus existencias vacías, ahora que ya nada ni nadie es capaz de hacer reflexionar a nuestra población, Chântereau sigue abierto para todos aquellos que tengan alguna inquietud acerca de su existencia o simplemente para todos aquellos que quieran seguir usando su cerebro y su alma. El mundo está loco, pero Chântereau combate su locura con más locura, con excentricidad demente y festiva chifladura Chântereau se adapta a los nuevos tiempos, y se rodea de auténticos expertos en la perturbación mental, músicos y poetas que se visten de la forma más estrafalaria y conversan sobre los temas más extraños que uno pueda imaginarse mientras se recrean con las mujeres más bellas y las sustancias más exóticas que la mente humana haya podido concebir en toda su Historia. Y mientras que los jóvenes de ahora intentan capturar su juventud en imágenes fotográficas, nosotros en Chântereau nos limitamos a vivir cada día como si fuera el último de nuestras vidas. No cabe duda, Chântereau es un mundo diferente habitado por seres superiores.

El filósofo de porro

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"También es el filósofo, digámoslo de pasada, el hombre que no quisiera dar nunca en el blanco sobre el cual dispara y para ello lo pone más allá del alcance de toda escopeta."

Antonio Machado.

     - Qué pena, con lo listo que eres, las notas que sacarías si estudiases...
     En el mismo momento en el que el profesor le dice eso, o algo parecido, a un alumno, el alumno se convierte en el acto en un "filósofo de porro". El filósofo de porro es una persona de inteligencia más bien media, ni inferior ni superior a la de los demás. El único mérito que tiene es que sabe medir la inteligencia del resto de personas, de una u otra forma intuye lo que a sus compañeros puede parecerles o no inteligente, pero no porque sea más listo, si no porque es más pícaro, más observador. Casi siempre suele ser un tipo misterioso que no se deja dar a conocer, y se vale de eso para engañar a los demás.
     Ahora bien, ¿Qué es lo que hace un "filósofo de porro"? El gran objetivo del filósofo de porro es hacer creer al mundo que es muy inteligente, y muy sensible, pero que a la vez es, por así decirlo, un "chico malo". El filósofo de porro tiene muy claro que la gente común (digamos, "la plebe") no se para a pensar en cuestiones metafísicas más de dos segundos... así que el filósofo de porro te puede decir cosas como "la verdad es que no sabemos si existimos" o "podríamos estar viviendo en un sueño y no darnos cuenta". A aquel que se pare a pensarlo más de un segundo, esto le parecerá tan evidente que raya en la estupidez. Al resto de personas, las víctimas de este individuo, este tipo de afirmaciones les resultan de lo más agudas y filosóficas. Cuando el filósofo de porro dice "la pizarra la vemos como verde, pero en realidad podría ser roja", o algo por el estilo, casi todo el mundo deja de escucharle porque cree que está diciendo cosas demasiado complicadas, y es entonces cuando le dicen: "Si es que tú eres muy listo, tío, pero no haces nada". Y el filósofo de porro sonríe con malicia, porque ha conseguido engañarlos una vez más.
      La frase del filósofo de porro es "no te ralles". El filósofo de porro, mientras se fuma un porro (lógicamente), te dice: "somos esclavos de la sociedad", o cualquier otra perogrullada, y si se te ocurre contestarle, si se te ocurre ponerte a su nivel, te responde: "¡No te ralles!" "¡Te estás rallando!" ¿Por qué él puede "rallarse", pero tú no? Porque en el mismo momento en que "te rallas", descubres su truco, descubres su juego, y te das cuenta de que el filósofo de porro no es más que un pobre yonqui frustrado por no ser más inteligente que el resto.
     Al filósofo de porro no le hables de Kant, ni de Nietzsche, ni de Tomás de Aquino. Si lo haces, te dirá: "Yo soy un filósofo de la calle, tío". El filósofo de porro es un individuo frío y despiadado, es un maníaco calculador. Tened cuidado con él. Así que siempre que oigáis un término metafísico, como "existir" o "realidad", paraos a pensar un momento. A lo mejor lo que os están diciendo no es tan difícil de comprender. A lo mejor estáis, una vez más, ante un filósofo de porro.

Paraíso

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Con el transcurrir de los años, la adolescente serena y despreocupada que era Lucía pasó a recrearse un poco más en su belleza, aunque siempre de forma sobria y elegante; dejó la diadema al fin y peinó su melena negra con un flequillo de medio lado, comenzó a elegir cuidadosa y detalladamente su vestuario, incluso a diseñarse a veces sus propios vestidos, y con el escaso maquillaje que utilizaba hizo maravillas. Tuvo siempre a Coco Chanel y a Edith Head por las más grandes, y gustó de usar a ratos la traviesa y joven hermosura de Audrey Hepburn y a ratos la sensualidad sofisticada de Sofía Loren, pero también aprendió de la refinada elegancia de Catherine Zeta-Jones, o de la templada sencillez de Diane Kruger, en todas ellas y en muchas otras encontró algo de lo que inspirarse, y sin embargo siempre de forma modesta y personal, discreta, pero mujer y bella al fin y al cabo, y siempre con una mirada propia y llena de identidad, nunca sometida a nadie, haciendo gala de un eterno embrujo de fuego helado, tierna y encantadora y a la vez terrible. Y con esos ojos que a todos embelesaban, pero que miraban sólo con cuerda curiosidad y gracia, mas con amor únicamente a uno; pudo sentirse él en estas ocasiones el más afortunado del mundo.

Fragmento de "Paraíso", libro en construcción.

Mario Herrero Golpe a la Crisis

Uno de mis pequeños discursos de por ahí; presentando el libro de relatos "Golpe a la Crisis" junto a diversos autores de la editorial Atlantis. Disfrútenlo, es corto.

http://www.youtube.com/watch?v=IzsMcsdKjLg

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